La petite pièce hexagonale

Encore une étrange histoire et un court récit de Yôko Ogawa dont le centre comme son nom l'indique est "La petite pièce hexagonale", une énigmatique petite pièce appelée "la petite pièce à raconter" ou "kataribago" dans laquelle il n'y a qu'un banc pour s'asseoir, qu'une lampe pour ne pas être plongé dans l'obscurité, que des murs lisses sans aspérité pour ne pas se blesser, que le silence nécessaire à la parole : la vraie. Celle qui permet de raconter "ce qu'on aime, ce qu'on déteste, ce qu'on cache au fond de son coeur ou ce qu'on arrive pas à cacher, ce qui nous embarrasse, nous réjouit, des histoires du passé ou de l'avenir, la vérité ou n'importe quoi, tout est possible. On dit ce qu'on a à dire à ce moment-là."

Comme la forêt incontournable dans laquelle on s'enfonce de plus en plus en oubliant ou sans plus ressentir la peur, le froid, la faim, la réalité des choses, "la petite pièce à raconter" est un lieu unique, étrange, initiatique où chacun ressent que "c'est la volonté d'effectuer soi-même la descente au fond de son coeur qui est importante."

Un lieu atemporel qui semblerait intervenir sur le cours de la vie, qui pourrait guérir de tous les maux. Un lieu éphémère et hypothétique du conditionnel. Une seule évidence demeure. "La petite pièce à raconter" fait du bien si elle est intelligemment utilisée, c'est à dire à bon escient et sans excès en suivant une forme d'intuition propre à chacun. Elle est itinérante pour profiter à tous et "ses gardiens bienveillants" - un couple mère-fils qui n'est pas sans rappeler le couple Freud père-fille, Sigmund-Anna, même si les personnages restent en marge de tout discours rattaché de près ou de loin à la psychanalyse - s'effacent sans laisser de trace.

Un très beau petit récit simple, sobre, enchanteur, plein de maîtrise. Un bel art du raccourci propre à Yôko Ogawa experte de la nouvelle.